Всякий труд должен быть оплачен

Мифический тезис

Словно, коробка конфет фабрики «Свобода» на праздничном столе с рядами заманчиво сияющих обёрток. Не в этом ли подъёлочно-новогоднем сходстве кроется притягательность инструментальных наборов?

Запомни, девочка: если музыка, то она должна быть громкой! © «Посредник»

Самое сложное — верно выбрать уровень достоверности изложения, чтобы читатель не спотыкался постоянно о мелкие и досадные погрешности в повествовании… ©

Но солнце, солнце-то! А Вы, почтеннейшие граждане публика, не рады? Ну-ну, поживите, поживите ещё в помидорных коробках с городским отоплением и электричеством в розлив! Тут-то всё своё, своедельное!

До соплей из носа. Как в далёком детстве. Бывает же такое, а? Порой кажется, что не бывает. Не было, что это всё кто-то придумал…

Мне тогда ещё приснился сон, что я умер. И до того реальный, что я полдня не был уверен, что жив. Когда близко ощущаешь свою погибель, такие простые вещи волнуют!

Приходил сосед, друга помянуть. О жизни своей говорил:

— Ну, всё путём было, как надо. Вернулся я из Долины Цветов, направили в другое место. Начальник мне и говорит: «Ты парень у нас толковый, учёный поедешь у нас в Якутию. Выбирай: или Алдан-слюда, или Алдан-золото.» Не, говорю. Мне дальше, на север надо, где платят больше и всё есть. Так и поехал.

— Так и приехал. Жена мне и говорит: Ты куда меня привёз?! А я что… всё путём, говорю будет. Так год и прожили — в вагончике на пятьдесят человек. Если водка 56° замерзала, на работу не выходили.

— А один у нас с женой спал — нос отморозил. Ну он ленивый был. Печь топить ленился.

Вот так. Молодым везде у нас дорога, старикам всегда у нас почёт!

Нет, ну мимо такого я просто пройти не мог…

Не лѣпо ли ны бѣщетъ, братие, начѧти старыми словесы троудъныхь повѣстии о пьлкоу Игоревѣ, Игоря Святославичѧ?… (©)

То есть, я не совсем о том… то есть, хотел сказать про другое… бегаю по чердаку и нараспев повторяю:

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo. Todos los años, por el mes de marzo, una familia de gitanos desarrapados plantaba su carpa cerca de la aldea, y con un grande alboroto de pitos y timbales daban a conocer los nuevos inventos…

Gabriel García Márquez, «Cien años de soledad»

Тут есть, что выговаривать, ибо не текст — песня! И ardiente_vida железно прав: это — лучшее, что я когда-либо читал.

А то вся френдлента раскалилась на тему «напившись абрикосовой, литераторы начали немедленно икать» (©) — так пускай себе их икают. В конце-концов, если не нравится вам экранизация, откройте шампанского бутылку Miguel de Cervantes Saavedra «Don Quixote». Поверьте — это отвлечёт Вас от несварения и печальных мыслей!

Разве мало хороших книг?

Впрочем, говорят, ветряки на территории Российской федерации запретили… именем Мосэнерго и Гостехнадзора.

Да и хрен бы с ними. За окно посмотрел — про все рыжие надзоры забыл. На улице явный минус ноль, идёт снег… экая красотища! А тут ещё солнце выглянуть собралось!